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第二十三章 带诅咒的画（第2页）

如果不是需要钱花，他会将作画的工具一把火烧掉，不再使一幅幅类似的画降生到这个世界。

下午两点，龙山程戴着口罩，背后是他的那幅画。

他把画连画一起背在身后，几乎每画一幅画，他都要废掉一块画板。

相比起购置新画板的钱，哪怕缩减的与画接触的时间只有几秒，他也不想再看到自己亲手画出的画。

就像普通人去电影院看恐怖片，他们的恐惧的情绪只在影院里徘徊，不会把它们带到自己的家中。

现实与虚幻之间有条如同东非大裂谷般清晰的天堑，而对龙山程来说，恐惧与彷徨与不安的交响曲，是他生活的主基调。

没人能理解他内心的焦躁，眼看着一幅幅昭示不详的非人之作在自己笔下诞生，却没有办法阻止这些事的发生，没有事物可以与这种失控感给人造成的恐慌相提并论。

说出去也不会有人相信，他在落笔时，自己也不清楚，画的最终呈现效果。

他也是一个参与者，一个沟通媒介。

画画的过程一旦开始，过程结果就不由他决定，就像戴着电击手铐的囚徒，强烈的电流鞭策着他提笔绘画，他有种强烈的预感，他不把这幅画创作完全，创作画的颜料会换成他的鲜血。

这个直觉莫名其妙，完全没有任何依据，但他就是这么认为。

他不会拿自己的性命赌博，他不是一无所有、嗜赌如命的烂赌徒。

他也没有信心去赌画中可能寄宿着的不可捉摸之物的脾气，当今的恐怖电影里层不出穷的主角花样作死行为，他感到分外不屑。

人生不是一场存档游戏，只要失败就是死亡。

远古人类茹毛饮血、朝不保夕，天灾与猛兽是他们人生中的杀机。

进入到文明社会，弱肉强食的法则经过粉饰太平，然而争斗是人类不变的主题，如同曾经的苏联。

这个庞然大物的倒下，身上残留的血肉成为了其他幸存者成长的茁壮养料。

生存还是毁灭？这不是一个哲学问题，而是每个个体都面临着的生存难题。

如果不想成为他人的果腹之物，就试着强大，嘶咬他人的肉体，化为自身的养料。

而在此之前，遵守着大环境下的条例，小心翼翼地活着才是唯一的真理。

不站到那个高度就没有发言权，不变得强壮就没有反抗的力量。

龙山程能想到的一切方法，对于这些不可触碰的危险来说，效果都是未知数。

他不可能因为影视作品，或者是某些不可考究的野史，就去收集公鸡血、黑狗血、朱砂、糯米之类的看似荒诞不经的物品，付出血的代价去证明这些东西的效用。

他不是大慈善家，也不属于悲天悯人的圣母玛丽亚，妥协是他权衡之下的出路。

至少，他还有些许选择的空间，他可以决定自己是否开始一幅画的创作。

秋风送爽，周围一片萧瑟的景象。

南方的植物在冬天也拥有着生机，北方的植物全部覆盖于一片白雪之下，然后他所在的地方是不南不北的莫德里市。

秋天一到，衰朽残年的叶子，散发着枯黄的腐烂的气息，没有枫叶漫山遍里红的炙热，只有泰戈尔笔下的秋叶的死寂，而它们是否有过夏花般的绚烂，多数情况下是没有的。

它们是不过路边常见的绿化树，要死不死的模样挺过一年四季。

大多数情况下没有任何变化，平淡无味的一年，接着又是同样枯燥的下一年。

寒潮入境，气温下降不少，呼出的热气可见一丝丝白雾。

凛冽的风卷着树梢的苟延残喘的落叶，摩挲着冰凉的柏油路面，以及人行道排水墙。

过于碧蓝的天空下，零零散散的游，提着自己买好的东西，匆匆地路过。

棉外套、长围巾、黑色口罩、咖啡色的毛线帽，龙山程的打扮在这个时节不显得突兀，总有人格外害怕寒冷，恨不得给自己裹上里三层加外三层。