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第二章 刨根问底（第1页）

如果你说画是哑巴诗，那画家会说诗是盲人画。

——楔子

“这些灯不会也是为我们准备的吧，我可不想住在这。”

那位女士用着哽咽的声音说道，显然接受不了现实。

“岂有此理，什么人居然敢****，践踏法律，我要控诉他。”

那个瘦弱贴着邦迪的男人突然勃然大怒，声音提高了好几分贝。

“你省省吧，现在最好是搞清楚原因，我们为什么会来到这个精神病院。”

西装革履的男人中肯地说道。

”

这鬼地方我一秒钟都不想再待，我想出去。

“

”

如果让我知道这家医院的院长是谁？我一定拆了他的台。”

“今天我女儿等着我回家过生日，我要回家。

“

“我还要在这地方待多久啊，我不活了。”

......

一声声抱怨和不甘如火如荼，只有我默不作声，冷静的思考自己的处境和来这里的缘故。

我的心里咯噔一下，既然沦落于此，最重要的是有活下去的信念和把握，而不是一味的哭喊和绝望。

我鼓起勇气，毫不避讳地吐露出我的想法:”

呃，大家，既然我们被人当作精神病关了起来，那么就有作为精神病的依据，你们都不承认自己有病，我也不承认，不过我们得清楚，在来这之前，我们经历了什么?”

......

时间陷入了死寂，淅淅沥沥的雨点也为此暂停了它的肆虐。

就在那样的沉默中，我开始追忆自己的过去：我是一个孤独的画家，在孤独中寻找灵魂的自己而不可得，在漂泊羁旅中寻找爱的归宿而永无止境。

白天，我在一家单身公寓努力作画；晚上，我选择在服装生产流水线工作至天亮，以此来补贴家用。

我不是鼎鼎大名的文森特.梵高，没有他表现主义的头脑，更画不出那无与伦比的艺术瑰宝，不过对画作的制作和癫狂却与他的如出一辙。

而对于这些不幸的天才，我想他们最大的不幸并不在于无人理解，就像我一样，只是没有人间温暖的洗礼，活着时就成了被人群遗弃的孤魂。